Dieser persönliche Text beschreibt Alkoholkonsum, Erbrechen und die Belastung einer Familie.
Leise klirrte die Bierflasche auf dem Badezimmerboden. Zumindest glaubte ich, dass es leise war.
Die aufsteigende Säure fand trotzdem ihren Weg nach oben, und ich übergab mich erneut.
Hinter verschlossener Tür blickte ich immer wieder auf, aus Angst, meine Frau könnte plötzlich im Türrahmen stehen. Zum Glück tat sie es nicht. Sie kümmerte sich um unseren eineinhalb Jahre alten Sohn.
Die Kindersendung lief lauter als sonst, damit er das Würgen seines alkoholkranken Vaters nicht hören musste.
Das war das Mindeste, was ich tun konnte.
Es war längst Routine geworden. Auf dem Weg ins Badezimmer hatte ich die Lautstärke bereits erhöht.
Ich wagte es nicht, meine Frau anzusehen. Aber wir beide wussten, was jetzt kommen würde.
Ich hatte wieder zu viel getrunken.
Das war ihre Version der Geschichte.
Meine war meistens eine andere: Ich hätte zu wenig gegessen. Oder ich hätte einfach schlechte Laune gehabt.
Vielleicht hatten wir beide Unrecht.
Vielleicht hatten wir beide recht.
Es gab ein Problem. Ein echtes Problem. Aber jeder von uns verschloss auf seine eigene Art die Augen davor.
Noch ein Schluck.
Und noch einer.
Ein leises Klacken zwischen Glas und Fliesen.
Am Ende waren beide leer.
Die Flasche.
Und mein Magen.
Auch die letzten gelblichen Reste der Magensäure landeten auf dem Boden der Toilettenschüssel.
Trotzdem kreisten meine Gedanken um das Haus.
Irgendwo musste noch Bier versteckt sein. Ich kannte mich selbst gut genug. Ich war ein Mensch, der immer vorsorgte.
Ich würde verrückt werden, wenn ich meinen Kopf hinlegen müsste mit dem Wissen, dass kein geheimes Bier irgendwo auf mich wartete. Eine Reserve für schlechte Zeiten.
Nur wurden die schlechten Zeiten immer häufiger.
Die Abstände zwischen ihnen wurden immer kürzer.
Am Ende waren es nur noch Stunden.
Schlaflosigkeit.
Und Trinken.
Unsere Gesichter erzählten völlig unterschiedliche Geschichten.
Das Gesicht meiner Frau war oft unergründlich. Vielleicht zerbrach sie innerlich längst daran. In ihren Augen lag eine besondere Mischung aus Verachtung, Mitleid und Scham.
Eine Mischung, die ich damals kaum ertragen konnte.
Mein Sohn dagegen zeigte nur Freundlichkeit und sein Lächeln. Vor allem gegenüber dem Menschen, der ihm so eine tolle Kindersendung angemacht hatte.
Niemand sagte ein Wort.
Ich ging nach draußen, um Holz zu holen. Die Kälte wurde mit jeder Stunde der Nacht stärker.
Aber machen wir uns nichts vor: Es war nicht meine Fürsorge, die mich hinausgetrieben hatte.
Die versteckten Biere gingen mir nicht aus dem Kopf.
Irgendwo musste noch eines sein.
Schon seit langer Zeit versteckte ich sie an Orten, die so raffiniert waren, dass selbst Sherlock Holmes sie nicht gefunden hätte.
Ich hatte allerdings eine viel stärkere Motivation als jeder Detektiv.
Ich musste überleben.
Ich musste trinken.
Denn wenn ich trank, würde alles wieder in Ordnung sein.
Zumindest glaubte ein Teil von mir das.
Ich fand sie.
Die Biere.
Das Holz nahm ich natürlich auch mit.
„Hast du das gerade im Wald geschlagen?“, fragte meine Frau mit einem spöttischen Unterton.
Mein Gesicht war ein wenig klarer geworden. Meine Stimme war zurückgekehrt.
Das versteckte Bier verteilte sich langsam in meinem Körper, und ich lächelte sie einfach freundlich an.
Ich wachte mitten in der Nacht auf.
Ich weiß bis heute nicht, was ich geträumt hatte. Ich weiß nur, dass es beängstigend gewesen sein musste.
Nervös suchte ich im Kühlschrank nach Bier.
Nach dem „legalen“ Bier.
Denn natürlich war welches da.
Aber es war nie genug.
Nicht das, was meine Familie für ausreichend hielt.
Und sie waren keine herzlosen Menschen. Das wusste ich.
Trotzdem war ich kurz davor zu weinen.
Warum, wusste ich selbst nicht.
Es war einfach da.
Dieses Gefühl.
Diese Leere.
Diese Unruhe.
Ich öffnete leise den Laptop, damit ich sie nicht weckte, und suchte meine Kopfhörer.
Musik hatte mich immer beruhigt.
Allein die Suche danach fühlte sich schon wie eine Erlösung an.
Ich scrollte durch meine Musik.
Pantera.
Slipknot.
Und mein ewiger Favorit:
Korn.
Korn – „My Gift to You“
Ich habe den Text dieses Liedes nie wirklich verstanden. Es war nicht meine Muttersprache.
Und trotzdem sagte es mir mehr als alles andere.
Jede einzelne Sekunde, die ich damit verbrachte, dieses Lied zu hören, bedeutete etwas.
Es war eine Art Erlösung.
Vielleicht liefen mir am Anfang einfach nur die Tränen über das Gesicht.
Manchmal musste ich leise schniefen.
Ich versuchte, lautlos zu weinen.
Aber in meinem Inneren war es alles andere als still.
Dann erschien die Silhouette meiner Frau im Licht des Laptopbildschirms.
Nicht wütend.
Nicht mit Vorwürfen.
Sie kam einfach auf mich zu.
Wie ein Engel.
Und dann geschah etwas, das ich bis heute nicht vergessen habe.
Ich hörte dieses verdammte Lied, mein Gesicht in meinen Händen verborgen. Die Tränen liefen lautlos über meine Wangen.
Sie legte ihre Arme um meinen Hals und schmiegte sich an mich.
Ich spürte, wie ihre Tränen meinen Hals hinunterliefen.
Wir weinten einfach.
Wir beide.
Ohne ein Wort.
Ich weiß bis heute nicht genau, warum ich geweint habe.
Vielleicht um mich selbst.
Vielleicht um den Menschen, der ich einmal gewesen war.
Sie weinte um ihren ehemaligen Geliebten.
Um den Vater ihres Kindes.
Um den Mann, den sie irgendwo in mir noch suchte.
Um meine Seele…